-
La foto de la VERDADERA SOLEDAD
2. ¿Has visto la soledad?
¿Has sentido en tu corazón la soledad...? ...la soledad va más allá de
lo que tú y yo hemos vivido... ¿Quieres ver la soledad? Mírala en esta
foto...
3. La soledad se viste del color del atardecer, un
color gris, como está el cielo antes de llover, la soledad tiene la
delgadez de un día de invierno, la soledad tiene la piel como la tez de
un árbol. A la soledad no le puedes ver a los ojos, pues si los tuyos
los vieran, no lo soportarías, y caerían de ellos lágrimas de amargura y
tristeza... La soledad está atada a su madre... a la madre tierra, sus
brazos están marchitos de tanto soportar esas cadenas, (no lo soportan
más...). Su cabello es largo... como sus penas y sus nostalgias. La
soledad vive allí, donde nadie la puede ver, allí donde el sol sale, la
luna se esconde, los árboles crecen... Sus recuerdos son cafés, como
cada corteza de la selva... ya los recuerdos son golondrinas pasajeras,
golondrinas que buscan un mejor nido. [email_address]
4. ¡No te
jactes de decir que conoces la soledad! ¡No la conoces! (ni la
conozco). Con un grito desesperado desde lo más profundo de mi alma te
digo: ¡Soledad!... tu corazón marchito me hace un nudo en la garganta, y
me inunda los ojos de lágrimas, ¡no puedo verte más, no puedo tocarte
más!, me tortura tu imagen, ¡me tortura!, tienes mi nostalgia a flor
de piel, suelta mi cuerpo y mi espíritu, me siento sin aliento... ¡Me
matas! soledad... [email_address]
5. Mira esa foto... si mis
pies estuviesen atrapados en esas botas... ...creo que mi alma ya
estaría junto al Señor, no podría haber soportado estar sin mi hijo
un día, no podría soportar despertar y no sentir la vida, porque eso
no es vida, ¡es vivir, sin vivir! Cautivos, Dios está junto a ustedes y
no los abandonará nunca... Dios los bendiga. Artículo publicado en El
Colombiano de Medellín, que muestra el sufrimiento de los secuestrados
en COLOMBIA. Texto: Juan Pablo Orjuela
6. “ Estoy cansada de
sufrir”… (Parte de la desgarradora carta de Ingrid Betancourt a su
madre, es un ejemplo de valentía y de dignidad, que debe concientizar al
mundo sobre la urgencia de su liberación inmediata). “… sueño con
abrazarte tan fuerte que quede incrustada en ti. Sueño con decirte
mamita, nunca más ni en esta vida ni en la otra, volverás a llorar por
mí. Porque le he pedido mucho a Dios que me permita demostrarte todo lo
que significas para mí. Y cuidarte, y no dejarte un instante sola. En
mis planes de vida, si llega algún día la Libertad, quiero mamita que
pienses en vivir con nosotros, o conmigo, no más mensajes, no más
teléfonos, no más distancia, no quiero que exista ni un metro de
distancia entre tú y yo. De esa ilusión de las dos, me nutro a diario,
ya veremos cómo Dios abre caminos y nos organizamos, pero lo primero
que quería decirte es que sin ti, no hubiera aguantado hasta hoy. Estoy
mamita cansada, cansada de sufrir, he sido o tratado de ser fuerte.
Estos casi seis años de cautiverio me han demostrado que no soy ni tan
resistente, ni tan valiente ni tan inteligente ni tan fuerte como yo
creía. Mamita, este es un momento muy duro para mí. Piden pruebas de
supervivencia a quemarropa y aquí estoy escribiéndote mi alma tendida
sobre este papel. Estoy mal físicamente. No he vuelto a comer. El
apetito se me bloqueó. El pelo se me cae en grandes cantidades. No
tengo ganas de nada. Y creo que esto último es lo único que está bien:
no tener ganas de nada. Porque aquí en la selva la única respuesta a
todo es "NO". Es mejor entonces no querer nada para
quedar libre al menos de deseos. Es importante que le dedique estas
líneas a aquellos seres que son mi luz, mi oxígeno, mi vida. A quienes
me mantienen con la cabeza afuera del agua y no me dejan ahogarme en el
olvido, la nada y la desesperanza. Ellos son mis hijos… Bueno, no
quisiera despedirme. Dios quiera que llegue esto. Te llevo en el alma mi
mamita linda. Por siempre y para siempre. Tu hija”.
7.
Queridos amigos, no dejemos de reenviar esta foto a nuestros contactos,
pero antes hagamos una oración, para que esta triste historia, tenga un
final feliz. Esta es la única y mejor forma que tenemos para colaborar.
Gracias SyOZ
SOLEDAD (cuento)
SOLEDAD
La lluvia cae sin cesar. Son las cinco y las luces ya
encendidas ponen destellos refulgentes en el asfalto, en los faroles, en
las ventanas de las casas. No sabe cuándo comenzó la tarde, allí
encerrada, entre cuatro paredes, no atina cómo acaba el día y comienza
la noche. Desde la madrugada llueve sin cesar, una lluvia desquiciada,
alevosa y fría. Marina camina apresurada, salta charcos, evade cunetas
por las que el agua corre sin cesar, resbala. No cae. Está empapada. El
autobús se retrasa. Por fin llega a su casa, una pieza pequeña, donde
apenas cabe un sofá-cama y un par de sillas. Se tumba en el sofá. Tiene
frío, mucho frío. El viejo abrigo que cuenta muchos años ya no la
abriga. Se lo quita y lo tira sobre una de las sillas. Soledad la mira y
se acurruca entre el hueco que dejan sus caderas y un descolorido
almohadón. El tiempo pasa y ellas, en la misma posición, miran caer la
oscuridad de una noche que no parece tener fin. Una noche que se parece a
un manto de luto acentuado sobre afligidos deudos.
Mira Soledad, hoy
he tenido un día horrible. A Mrs. Lane la llevaron al hospital. Comenzó
a vomitar, a temblar, y no tuve más remedio que llamar a la ambulancia.
Fue preciso forcejear con los paramédicos para que me permitieran
acompañarla. Soy su única amiga, la persona que por más de diez años la
ha cuidado. Se agarraba a mi mano, gemía, y entre temblores suplicaba
que me dejaran a su lado. La acompañé. Me quedé en la antesala de
Emergencia. El silencio, pesado, interrumpido a veces por la llegada de
algún médico o por la salida de una enfermera, me afligía. ¿Me estás
escuchando Soledad? Por favor, no duermas mientras te hablo. Mira que
eres a quien le cuento todo. Quién mejor que tú sabe de mi vida. Vida
miserable de ilegal, de mujer sin papeles, que vive atendiendo viejos
ajenos, limpiando mierda, aseando pisos... ¡Por favor, escúchame!
Soledad
abre sus ojos soñolientos, la mira como quien mira desde lejos, se
arrebuja en el sofá, extiende sus extremidades y la mira de nuevo, esta
vez con la mirada perdida, como si no entendiera nada. Se acurruca a su
pecho y vuelve a dormir.
Oye, oye esto, Soledad. Cuando después de
cinco horas salió el médico y me pregunto ¿Es usted su pariente? Si, le
dije. La señora ha muerto. Se me cayó el alma. Lo dijo con tanta
frialdad como la que a esta hora ronda por las calles. ¿Sabes Soledad?
No dije nada, y aquí estoy, contándotelo a ti. Después llamé al hijo que
vive Atlanta y nadie respondió. Le dejé el mensaje. No, no lo conozco.
Nunca lo he visto. Jamás vino a visitarla. La enterrarán dentro de unos
días, pasada la autopsia, los trámites, ya sabes cómo son las cosas. Ya
tenía pagado el funeral y los detalles los había dejado por escrito.
Seré la única que la acompañe, supongo. No me mires con esos ojos de
indiferencia, Soledad, ya te dije que no sé si el hijo vendrá. Lo que sí
doy por seguro es que de ahora en adelante no sé qué será de mí. Nos
queríamos mucho, como familia, decía ella. Nos teníamos una a la otra, y
aunque a veces surgían encontronazos, disparidades, no hubo nada que
nos separara, más que su tacañería. Era tacaña, tan tacaña que se
resistía a que tirara a la basura cualquier resto de comida, y cuando lo
hacía, me contestaba que no sabía yo lo que era pasar hambre y frío,
que lo pasó cuando sus padres, con tres años, la trajeron de Italia. Fue
terrible, me decía. Nos desnudaron, todos juntos, hombre, mujeres y
niños, y nos bañaron con líquidos y jabones, como si de animales
enfermos se tratara.
¡Cómo si no supiera yo lo que es pasar trabajo!
Si desde que llegué no he hecho otra cosa que pasar por toda clase de
calamidades. Y ella lo sabía, por eso me pagaba poco y solo me permitía
un día libre en todo el mes. Me explotaba Soledad, me explotaba… como se
explota a un indocumentado. Pero como no tenía dónde ir, me aguantaba.
¿Sabes Soledad que prefiero suicidarme a volver a mi país con la derrota
a cuestas? Soledad, haz un esfuerzo, no te duermas. ¡Ah, estas
despiertas! ¿Me has escuchado? Mira que eres terca. Tan bien que te
trato y tú como si nada. Mira, lo que te traje… Ven. No, no te vayas...
deja que acaba de contarte…
Soledad estira las extremidades, lanza
un ronroneo, se levanta del sofá y se va al rincón donde encuentra, como
cada día, migas de pan humedecidas en leche y una colcha desteñida en
la que duerme.
fuente: http://elcallejondelasflores.blogspot.com/2009/03/soledad-cuento.html
